EHE DER LÜGEN By Tracy Cooper-Posey

Skandalöse Nachkommen Book 3.0

Reizvoller Historischer Liebesroman

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Reviews

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Auszug

AUSZUG AUS EHE DER LÜGEN
COPYRIGHT © TRACY COOPER-POSEY 2023
ALLE RECHTE VORBEHALTEN

Erstes Kapitel

Wakefield, West York, September 1863.

Es war ein Schock, als Wakefield sie direkt ansprach, so sehr, dass Sharla keine höfliche Antwort formulieren konnte. In ihrem Kopf wiederholte sich ein einziger Satz. Mein Ehemann hat mit mir gesprochen!

Es war ihr Schock, der sie dazu brachte, das zu tun, was sie als Nächstes tat und der alles veränderte. Schließlich war es schon… wie lange her, dass er sie angesprochen hatte? Drei, nein, vier Wochen. Ja. Vier Wochen und drei Tage, seit Dane Balfour, der Duke of Wakefield und ihr Ehemann seit zwei Jahren und vier Monaten, ihrem Blick begegnet war.

Bevor sie genug Verstand aufbringen konnte, um ein körperloses „D-danke” auf seine Bemerkung zu stottern, dass sie „heute Morgen sehr charmant” aussehe, ging Wakefield weiter. Er schritt über den Kies zu der Gruppe von Gentlemen – allesamt Lords -, die in einer lockeren Traube standen und über die Vorzüge von Pferd und Reiter diskutierten.

Achtzehn Pferde stolzierten unruhig vor der imposanten Fassade von Wakefield Manor umher. Sie bliesen schwere Dampfschwaden aus, während sie herumtänzelten, denn der Morgen war frisch. Die Luft war dick mit Nebelschwaden, die das Klirren des Geschirrs und die leisen Gespräche dämpften, solange die Jagdgesellschaft auf den Ruf zur Jagd wartete.

Mayerick, der Butler von Wakefield, bewegte sich zwischen den Jägern und reichte den Reitern Glühwein, während seine Lakaien ihm mit Tabletts voll Bechern folgten.

Es war sogar eine Dame unter den Reitern. Clarissa, Lady Carstairs, saß in vollkommener Stille auf ihrer Stute und nippte an ihrem Tee, ihr dunkles Reitkleid dekorativ um ihre Gliedmaßen gelegt.

Die Hunde umkreisten die Beine der Pferde, ängstlich und begierig darauf, zu beginnen. Sie kannten dieses alljährliche Ritual ebenso gut wie die Reiter, die von so weit her wie den Orkneys angereist waren, um daran teilzunehmen.

Sharlas Blick wanderte zurück zu Wakefield. Dane, erinnerte sie sich, denn manchmal war es mühsam, sich an seinen Vornamen zu erinnern. Sie hatte ihn als “Wakefield” im Gedächnis, seit er ihr den Verlobungsring an den Finger gesteckt hatte.

Der Herzog stand mit den Händen in den Hüften, sein Jackett offen und zur Seite geschoben, und lachte mit den anderen Herren. Obwohl er nicht jagte, trug er Jagdkleidung, die genauso schick und raffiniert war wie die der anderen, denn er war der Gastgeber dieser Jagd. Seine Stiefel glänzten, sein Halstuch war perfekt gebunden, der Stoff seiner Reithosen war makellos.

Sharla ließ ihren Blick über Wakefields Gesicht schweifen. Die hohen Wangenknochen und die schwarzen Brauen über den himmelblauen Augen. Das lockige, dunkle Haar, das es umrahmte. Das scharfe Kinn.

Wie sie es schon tausende Male zuvor gemacht hatte, fragte sich Sharla, was schiefgelaufen war. Wie konnte ihre Ehe nur so kurz nach der Hochzeit schal werden und zum Scheitern verurteilt?

Was hatte sie getan oder versäumt zu tun? Es gab doch sicher irgendein weibliches Geheimnis, von dem sie nichts wusste, das sie aus diesem unglücklichen Zustand befreien würde? Wie sollte sie jemals erfahren, was das war? Sie konnte Elisa nicht fragen, wie sie es einst hätte tun können, denn Elisa war für sie unerreichbar. Auch die beiden Freundinnen und Vertrauten von Elisa, Natascha und die Prinzessin Annalies, die Sharla mit offener Weisheit hätten helfen können, waren aus demselben Grund nicht zu erreichen.

Sharla strich mit ihren Händen über die Falten des smaragdblauen Satinrocks, den sie trug. Es war ein Umhang, aber so raffiniert entworfen, dass niemand vermuten würde, wie leger sie gekleidet war. Die Reifen waren die neueste Art, die hinten weiter herausragen als vorne. Der Saum des Umhangs wies eine zwölf Inch breite Borte aus roter und goldener Tresse und Bahnen mit gestickten Blumen auf. Die Borte rankte sich auch um ihre Taille.

Die Ärmel waren die neue Art mit dem engen Handgelenk und den breiten Ellbogen, was sie sehr angenehm zu tragen machte.

Sah sie wirklich charmant aus? Sicherlich trug noch niemand außerhalb der engsten Kreise Londons diese Reifen.

Sie warf noch einmal einen Blick auf Wakefield. Er sprach mit Mayerick, während der grauhaarige Butler ihm ein Glas des Portweins hinhielt, den Wakefield bevorzugte. Hatte sie etwas getan, um Wakefield zu ermutigen, gerade jetzt mit ihr zu sprechen? Wenn sie nur wüsste, was das war! Sie würde diese Handlung hundertmal wiederholen.

Die scheuen Pferde tänzelten. Wie so oft bewegten sie sich im Gleichschritt, ein kollektiver Körper, der seitwärts tänzelte und vor einer imaginären Bedrohung zurückschreckte, während der Nebel um sie herum aufstieg.

Die Gruppe von Männern, darunter auch ihr Mann, machte einen Schritt aus dem Weg. Der Reiter, der sich am nächsten befand, ließ seine Gerte gegen den Widerrist seines Pferdes knallen und brachte den Hengst wieder unter Kontrolle. Das Pferd scheute vor der Gerte und rollte mit den Augen. Die Anwendung von Disziplin beruhigte es überhaupt nicht.

Der Reiter setzte die Gerte mit noch mehr Entschlossenheit ein.

Anders als die anderen Männer um ihn herum, die nur lachten oder interessiert zusahen, zuckte Wakefield bei dem Schnappen und Pfeifen des Leders zurück. Seine Augen verengten sich und eine Furche entstand zwischen ihnen. Seine Hand hob sich abwehrend, bevor er sich fing und sie wieder an seine Seite brachte.

Er schaute sich um, um festzustellen, wer seine Reaktion bemerkt hatte.

Sharla senkte ihren Blick, obwohl er sie gesehen hatte.

Das Pferd tänzelte immer noch und reagierte nicht auf die Gerte. Anstatt etwas anderes zu versuchen, fluchte der Reiter und setzte sie noch härter ein. Sein Gesicht wurde rot, als die Kreatur nicht gehorchte.

Die Hinterbeine des Hengstes waren zu nah an Wakefield. Das Pferd schwenkte hin und her, riss seinen Kopf hoch, ohne etwas anderes zu bemerken als die furchterregenden Finger des Nebels, die seine Beine hochkletterten und seine Brust kitzelten.

Sharla handelte, bevor sie sich bewusst dazu entschließen konnte, dies zu tun. Sie hob ihre Hand, während sie sich vorwärts bewegte, und erwischte den Wangenriemen des Hengstes, als dieser seine Nase gegen ihre erhobene Hand schwang. Der Hengst versuchte, seinen Kopf hochzuwerfen, um ihren Griff zu lockern. Sharla hatte erwartet, dass er genau das tun würde. Sie hielt sich an dem Leder fest und drückte die Kreatur mit ihrem ganzen Gewicht nach unten.

Sie tätschelte und streichelte seine Nase und murmelte beruhigende Worte.

Mit einem leisen Schnauben wurde das Pferd still.

Immer noch die glatte Nase streichelnd, sah Sharla zu dem Reiter auf. „Benutzen Sie nicht nochmal die Gerte.“

Der Reiter, ein Mann mittleren Alters, den sie für Baron Macy hielt, stotterte und sein Gesicht wurde wieder rot. „Wie können Sie es wagen…“

„Ihre Versuche, Ihr Reittier zu disziplinieren, gefährden die Umherstehenden”, sagte Sharla und schnitt ihm das Wort ab. „Zügeln Sie sich und Ihr Pferd, Sir, oder ziehen Sie sich von der Jagd zurück.”

Macy starrte sie an. „So eine Frechheit!”, sagte er schließlich.

„Sie haben meine Frau gehört, Macy.” Wakefield trat neben sie und sah zu dem Mann auf. Er musste seinen Kopf nicht annähernd so weit neigen wie Sharla. „Die Jagd wird gleich beginnen. Beruhigen Sie das Tier, oder Sie werden sie für alle ruinieren.”

Der Jagdherr gab einen leisen Ruf von sich und das Horn ertönte. Die Hunde bellten aufgeregt im Chor.

Macy nahm die Zügel in die Hand und tippte dem Hengst mit dem Absatz in die Seite. Er schnalzte mit der Zunge. Der Hengst wirbelte herum und riss Sharla das Zaumzeug aus der Hand. Mit einem Satz schoss der Hengst los und folgte der Meute, die über das Feld in Richtung Wald rannte, wo die Jagd beginnen würde.

Ein Dutzend oder mehr Männer mit geöffneten Schrotflinten rannten über das Feld hinter ihnen her, die Hunde mit ihnen.

Mayerick und seine Lakaien eilten zurück ins Haus.

Der Platz vor dem Herrenhaus war leer bis auf die beiden.

Sharla wagte einen Blick auf Wakefield. Er verfolgte den Jagdtrupp mit den Augen, als dieser verschwand und wirbelnden Nebel zurückließ. Seine Hände waren zu Fäusten geballt. Als der letzte Jäger aus dem Blickfeld verschwand, drehte er sich um und stolzierte ins Haus, so dass Sharla mit den kalten Fingern des Nebels allein blieb.

Der winzige Moment der Entspannung war zu Ende. Sie ging zurück ins Haus und bahnte sich ihren Weg durch die Morgenzimmer auf der wärmeren, südlichen Seite des Anwesens zu ihrem eigenen privaten Morgenarbeitszimmer.

Schweren Herzens setzte sie sich hinter den Schreibtisch, um ihre Briefe zu lesen. Dort fand Wakefield sie zwanzig Minuten später.

Er schaute kaum in ihre Richtung. Wie üblich untersuchte er den Raum, den Boden, seine Hände. Der Blick durch das Fenster war ihm besonders wichtig.

„Euer Gnaden?” fragte Sharla und legte ihren Stift weg.

„Mir ist aufgefallen…” Er räusperte sich. „Sie haben kein einziges Mitglied Ihrer Familie hier zu Besuch gehabt. Nicht ein einziges Mal.”

„Nein, Euer Gnaden.”

„Und Sie haben sie auch nicht besucht.”

„Mein Platz ist hier.”

“Sie sind an einem einsamen Ort. Selbst die hingebungsvollsten und am härtesten arbeitenden Ehefrauen finden in ihrem Terminkalender Zeit, um ihre Familie zu besuchen.”

Ihr Herz drückte. „Sie wollen, dass ich gehe, Euer Gnaden?” Hatte sie sich so falsch benommen, dass er sie jetzt loswerden wollte?

Zum ersten Mal traf sein Blick den ihren. „Ich habe versucht… freundlich zu sein.” Sein Blick wandte sich wieder ab. „So wie Sie es waren.” Er fügte es leise hinzu, fast als wäre es ein nachträglicher Einfall.

Sharla schluckte. „Ich danke Ihnen, Euer Gnaden, aber…”

„Ich möchte, dass Sie mich wenigstens Wakefield nennen”, schoss er zurück und drehte sich dieses Mal zu ihr um. Sie hatte ihn genug verärgert, sodass er sie jetzt ansehen konnte. „Sie sind in dieser Sache genauso gefangen wie ich. Die Privilegien der Intimität sollten Ihnen zustehen.”

Sharla bemerkte, dass sie eine Locke ihres losen Haares um ihre Finger drehte und legte ihre Hand zurück auf ihren Schoß. „Wakefield”, wiederholte sie unbeholfen.

„Da fällt mir ein”, fügte er hinzu, „dass nächsten Monat das berühmte Große Treffen Ihrer Familie stattfindet. Warum haben Sie nicht teilgenommen, seit ich Sie kenne?”

Sharla biss sich auf die Lippe. „Darauf gibt es keine höfliche oder einfache Antwort, Euer…. Wakefield.”

„Lehnen Sie die Teilnahme ab, weil ich mit eingeladen bin?”

„I…” Sharlas Puls pochte in ihren Schläfen. „Ich hatte gar nicht bedacht, dass man natürlich erwartet, dass Sie mich begleiten.”

Er entspannte sich. „Dann ist Ihr Einwand…?”

Sharla drehte die Haarlocke fest zusammen. Sie konnte Wakefield ihre Gründe nicht erklären. Als ihr Ehemann würde er sich bedroht fühlen, wenn er wüsste, dass sie die Versammlungen mied, weil Ben dort sein würde.

Nur, dass Ben seit zwei Jahren auch nicht mehr teilgenommen hatte. In Jennys fröhlichen Briefen, in denen sie die Treffen der letzten beiden Jahre beschrieb, wurde immer erwähnt, wer nicht erschienen war, die bekannten Gründe dafür und die weitaus faszinierenderen Spekulationen darüber, warum nicht.

Aber Elisa würde da sein. „Meine Mutter… ich meine, Elisa…” begann Sharla, dann verstummte sie. Wie sollte sie Wakefield erklären, dass sie schon vor ihrer Hochzeit jeden Kontakt zu Elisa abgebrochen hatte? Jeder Erklärungsversuch würde sie dazu bringen, den Grund zu nennen, warum sie seit über zwei Jahren nicht mehr mit Elisa gesprochen hatte: Wakefield selbst.

„Ihre Beziehung zu Lady Farleigh ist nicht sehr herzlich?” fragte Wakefield.

„Das ist sie nicht.”

„Könnte das etwas mit Ihrer Ehe zu tun haben?”

Sharla sah zu ihm auf, zu erschrocken, um zu antworten.

Sein Gesicht war starr, ohne jeden Ausdruck, der ihr verraten hätte, was er dachte oder fühlte. „Alle Berichte aus nah und fern sprechen von den tiefen Verbindungen zwischen jedem Mitglied Ihrer Familie”, sagte er. „Zu tief, sagen manche. Ich bin kein Richter. Wenn Sie einen Riss erleben, kann das nur an mir liegen. Ich würde diesen Schaden ausgleichen, wenn ich könnte. Schreiben Sie an Ihre Mutter. Sagen Sie ihr, dass wir dieses Jahr teilnehmen werden.”

Sharla schüttelte den Kopf. „Mein Cousin Cian ist jetzt der Gastgeber des Treffens.”

„Dann sagen Sie Ihrem Cousin, dass Sie dort sein werden.” Wakefield zeigte auf den Stapel Briefpapier auf ihrem Schreibtisch. „Versuchen Sie, diesen Brief in leserlicher Handschrift zu schreiben, ja?”

Sharla schaute finster drein. Jeder kommentierte ihre Schrift. „Ich werde schreiben, wenn Sie darauf bestehen.”

„Das tue ich. Wir können teilnehmen und beide unglücklich sein.”

„Sie wären unglücklich?”

Wakefield lächelte. Es war klein und weise mit Selbsterkenntnis, aber es war da. „Ich habe jahrelang Geschichten über Ihre Große Familie gehört – genug, um zu wissen, dass ich beurteilt und höchstwahrscheinlich für unzulänglich befunden werde. Ihre Cousins sind eine exklusive Gruppe. Herzogtümer beeindrucken sie nicht, während Bürgerliche mit offenen Armen empfangen werden.”

„Jasper Thomsett ist vielleicht kein Standesgenosse, aber er ist keineswegs gewöhnlich”, versicherte Sharla und nahm ihren Stift zur Hand. Obwohl sie die Konfrontation mit Elisa fürchtete, schlug ihr Herz ein wenig schneller und ihr wurde warm bei dem Gedanken, alle wiederzusehen. Jenny – oh, sie vermisste Jenny, mit ihren schönen Augen und ihrer bissigen Zunge. Will und Jack, Cian und Iefan… und auch Blanche und Emma. Die Zwillinge und die kleinen Annalies.

Ben hatte sich in London vergraben, um sich auf seine Karriere zu konzentrieren, sagten sie alle. Er würde nicht dort sein. Es wäre sicher genug, wenn sie Elisa aus dem Weg gehen könnte.

Zufrieden beugte sie sich vor, um ihre Nachricht an Cian zu schreiben. Sie nagte an ihrer Unterlippe, während sie daran arbeitete, schöne, runde Buchstaben zu formen.

Sie vergaß Wakefields Anwesenheit, bis sie aufblickte und sah, dass der Raum wieder leer war. Sie verstand. Er hatte seine Freundlichkeit übermittelt. Sie waren quitt.

Wie lange würde es dauern, bis er wieder mit ihr sprach?

* * * * *

Der einzige Grund, warum Ben den Kampf über fünf Runden laufen ließ, war, dass Israel Smith ihn fast angefleht hatte, den Kampf nicht zu schnell zu beenden. „Die Jungs mögen eine gute Portion Blut und Mumm. Wenn Sie ihnen das nicht geben, werden sie woanders hingehen.”

„Sie wollen einen Mann fallen und nicht wieder aufstehen sehen”, korrigierte ihn Ben. „Was spielt es für eine Rolle, ob es in der ersten oder in der zwanzigsten Runde passiert?”

Israel schüttelte seine silberne Haarmähne und wischte ein weiteres Glas mit seiner Schürze ab. „Sie wissen etwas über das Boxen mit bloßen Fäusten, mein Junge, aber nichts über die einfache menschliche Natur. Sie wollen sich Sorgen machen und an ihren Wetten zweifeln. Sie wollen, dass der Ausgang bis zum Ende ungewiss ist. Wenn Sie in den Ring steigen und den Champion aus Merseyside innerhalb einer Minute zu Boden bringen, dann entgeht ihnen diese ganze Spannung.”

„Sie wollen, dass ich sie anlüge?”

„Ich möchte, dass Sie sie unterhalten!” Israel nahm ein weiteres Bierglas in die Hand. „Es ist keine Lüge, wenn Sie ihnen geben, was sie wollen.”

„Ich werde es versuchen”, erwiderte Ben heftig.

Israel schien Mitleid mit ihm zu haben. „Hören Sie, ich weiß, dass Sie den Champion mit einem einzigen Schlag ausschalten können. Die meisten in London wissen das auch. Sie werden Ihren Ruf nicht beschmutzen, wenn Sie es eine Weile hinauszögern.” Er legte den Kopf schief. „Ihnen gefällt das Preisgeld, nicht wahr?”

Ben seufzte und stimmte zu, denn das Geld war gut. Als er das erste Mal in den Ring gestiegen war und den amtierenden Champion ausgeknockt hatte, war der Rausch des Kampfes nach ein paar Minuten verblasst. Der schmutzige, zerknitterte Haufen Sterling-Noten und der schwere Beutel mit den Münzen, die Israel Smith ihm zuwarf, hatten dagegen noch tagelang das Glühen des Erfolgs verlängert.

Heute Abend ging es gegen den Meister aus Liverpool, Hyram Ott, der über sechs Fuß groß war und siebzehn Stone wog. Ott hatte gegen die Besten – Jem Mace, Nat Langham, Sam Hurst und Tom King – gewonnen. Israel war sehr erfreut, ihn wenn auch nur für eine Nacht zu verpflichten, denn ein Kampf mit Ott würde den Hof hinter seinem Pub füllen. Es würde auch den Pub selbst füllen, lange nachdem der Kampf beendet war.

Israel war der einzige Boxveranstalter, der Ben in den Ring ließ. Er hatte Ben in den Feinheiten des Boxens als Unterhaltung unterrichtet. Ben war ihm etwas schuldig, und ein paar zusätzliche Runden mit dem großen Liverpooler würden helfen, diese Schuld zu begleichen.

Die Menge, die um den abgesperrten Platz stand, schrie Hohn und Beleidigungen. Sie feuerten den Mann an, auf den sie gewettet hatten, dass er gewinnen würde, und schrien den Schiedsrichter für eingebildete und – manchmal – für echte Fehlentscheidungen an. Ott war ein sauberer Kämpfer. Mit seiner Größe und seinem Gewichtsvorteil hatte er keine schmutzigen Tricks nötig. Ben achtete darauf, dass keiner seiner Schläge richtig trafen.

Trotzdem hatte Ott Ben eine Platzwunde an der Stirn verpasst. Das Blut rann ihm immer noch über das Gesicht. Sein Kiefer pochte und sein Magen tat weh. Ott hatte auch einen Schlag auf die Nieren gelandet, der seinen Rücken verkrampfen ließ.

Ben umrundete den Ring, um Ott gespielt für die Beobachter einzuschätzen, obwohl er ihn bereits gut erfasst hatte. Der Mann war unbeholfen. Stark und sehr schnell… und ein Stümper. Typisch für einen Mann seiner Größe. Außerdem enttäuschend. Ben hatte sich von dem Kampf mehr erhofft.

Er hatte das Spiel so lange hinausgezögert, wie es nur ging. Es war Zeit zu gewinnen.

Hinter Ott sah Ben Easton Wash in seiner Dandykleidung und dem hohen Zylinder. Die Brokatweste schimmerte im Licht der Ölfässer, die den Ring beleuchteten. Eine gut aussehende Frau in gestreiftem blauen Satin klammerte sich an seinen Arm. Sie schien sich genauso für das Blut und die blauen Flecken zu interessieren wie die schreienden Männer, die um den Ring herumstanden.

Was wollte Easton hier? Dies war nicht sein Kampf. Weder Ben noch Ott kämpften für ihn.

Ben schüttelte seinen Kopf, um ihn von den ablenkenden Gedanken zu befreien. Er mochte Easton nicht, obwohl er nicht wusste, warum. Er vertraute ihm einfach nicht, nicht so wie er Israel Smith vertraute.

Israel hatte bekommen was er wollte. Zeit, nach Hause zu gehen.

Ben beschleunigte das Tempo und umrundete den Ring noch einmal. Eine kalte Brise strich über seine nackte Brust und seine Arme, feucht und reich an Flussgerüchen, die ihm einen Schauer über den Rücken jagten.

Ja, mehr als Zeit, nach Hause zu gehen.

Er sprang näher an Ott heran und überraschte ihn. Ott schlug schnell zu, wie Ben erwartet hatte. Er wich dem Aufwärtshaken aus und rammte seine Faust tief in Otts Bauch. Ott zuckte nach vorne und bot seinen Kiefer an.

Ben nahm das Angebot an. Er gab dem Schlag den größten Teil seiner Energie und sein ganzes Gewicht. Er ließ die Reste seiner mürrischen Stimmung und seiner Frustration darüber, dass er dies nicht in der ersten Runde hatte tun dürften, in den Schlag einfließen und sich so den Ärger und die kleinen Verletzungen zu ersparen.

Ott ging zu Boden und landete schwer auf dem Kopfsteinpflaster, Blut sickerte aus seinem Mund.

Ben richtete sich auf und wischte sich mit dem Handrücken das Blut von der Stirn.

Die Menge schrie sich gegenseitig an, um Wetten einzufordern und andere zu bestreiten. Zumindest das Ergebnis war klar. Ben hatte gewonnen.

Israel Smith hob das Seil für ihn an. Ben duckte sich darunter durch und nahm seine Kleidung, die Israel ihm reichte. Israel hielt ihm dann ein halbwegs sauberes Tuch hin, mit dem er Ben zuwinkte.

Ben tupfte das letzte Blut mit dem Tuch auf und reichte es zurück. Der Schnitt hatte aufgehört zu bluten.

Hände klopften ihm auf den Rücken und die Schultern. Die Leute riefen ihm zu. Die meisten waren Glückwünsche.

Im Ring rollten vier stämmige Männer Ott auf den Rücken. Sie würden den Champion in ein Zimmer im Obergeschoss bringen, damit er seinen Rausch ausschlafen konnte. Ben hatte kein Mitleid mit dem Mann. Wenn einer seiner kräftigen Schläge Ben richtig getroffen hätte, würde er jetzt nach oben getragen werden.

Er trank tief aus dem Krug, den Israel auf das Fass vor ihm stellte, und zog sein Unterhemd an.

Einer von Israels Laufburschen drängte sich durch die Menge und reichte Israel einen Beutel. Israel legte ihn oben auf das Fass, neben das Ale. „Die Quoten waren gegen Sie. Eine gute Nacht.“

„Mein Dank”, sagte Ben. Er betrachtete die Größe des Geldbeutels. Vielleicht war es eine gute Nacht.

Er hob den Blick. Easton Wash beobachtete ihn. Der schmächtige Mann berührte die Krempe seines Zylinderhutes, Stock und Handschuhe in der anderen Hand. Mit einem geheimnisvollen Lächeln ging er davon, während sich die Menge für ihn und seine Dame teilte, so wie sich das Wasser für den Bug eines Schiffes teilt.

Ben zog sich fertig an. Er verweilte nicht in der Bar, wie es Israel bei seinen Champions bevorzugte, um das Trinken zu fördern. Stattdessen fand er eine Droschke vor der Kneipe. Er saß mit dem schweren Beutel voller Münzen neben sich und versuchte, das warme Gefühl herbeizurufen, das er normalerweise nach einem Boxkampf verspürte.

Es wollte sich nicht bilden.

Er starrte aus dem Kutschenfenster und beobachtete, wie Londons schmuddeliges, dreckiges East End vorbeizog und die helleren Lichter von St. James immer näher kamen. St. James, wo die Welt dachte, er gehöre hin.

Wo gehörte er noch hin?

Es gab einen einzigen Ort, an dem die quälenden Fragen darüber, wer er war, wer er glaubte sein zu können und wo er in der Welt hingehörte, ihn nicht störten.

Cornwall. Das große Familientreffen, bei dem jeder genau wusste, wer man war und alle anderen es akzeptierten.

Er war zu lange weggeblieben.

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